¿Qué es la poesía?
Me pareció una pregunta ociosa y chocante.
Surgió hace algunos ayeres, procedente de un periodista, durante la presentación del libro más reciente de un poeta de sólida trayectoria.
Una magra experiencia avalada por escasos meses en las lides del periodismo, me hizo suponer al poeta desconcertado por la simpleza de la interrogante.
Sin embargo, para mi sorpresa, el mismo matiz de la pregunta, llevó la respuesta.
Nadie, dijo, ha logrado aun revelar el gran misterio.
Tiempo después lo supe, no se trata de descubrir la definición enciclopédica sino la esencia de lo que motiva la creación de ese género literario.
Que provocó al poeta argentino Leopoldo Lugones que escribiera con furiosa armonía la confesión de su enamoramiento:
Al promediar la tarde de aquel día,
cuando iba mi habitual adiós a darte,
fue una vaga congoja de dejarte
lo que me hizo saber que te quería…
En el atisbo de un renglón, resulta inimaginable que un poema revele la gran verdad del arte, a menos que quien lo escribió fuera Jorge Luis Borges:
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
La poeta puertorriqueña Julia de Burgos describió en huracán de palabras una rendición apasionada
Hasta el aire espigóse en levedades
cuando caí rendida en tu mirada;
y una palabra, aún virgen en mi vida,
me golpeó el corazón, y se hizo llama
en el río de emoción que recibía,
y en la flor de ilusión que te entregaba.
Y cuando aun nadie se atreve a construir del amor definición contundente, Francisco de Quevedo, el gran domador de abecedáricas fieras, con enérgico malabarismo lingüístico aventuró del amor un poema definitorio
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Hasta ahora la exploración revela la osada travesía poética para escudriñar terrenos, principalmente, sentimentales.
Hace 22 años durante la trigésima conferencia mundial, la UNESCO determinó en Paris proclamar al 21 de marzo como Día Mundial de la Poesía.
Curioso en plena ciudad luz, buscaron alumbrar más a la poesía.
Los funcionarios del organismo internacional supusieron que el reconocimiento a este género literario, fomentaría la diversidad lingüística.
Nada mejor que ese deseo pero los resultados que arroja la realidad, es que la poesía, más que divulgar la diversidad de las lenguas, muestra su mayor fuerza al generar con sorprendente poderosa armonía, una forma de decir que a muchos gusta escuchar.
En el mensaje de dos cuartillas que emitió la directora general de la UNESCO, Audrey Azoulay, a propósito del Día Mundial de la Poesía en este 2021, destaca que nunca como el año pasado se ha hecho más evidente el valor de la poesía al tener el poder de recordarnos la belleza que nos rodea y la resiliencia del espíritu humano.
En la red se atribuye al poeta estadounidense Walt Whitman un poema grabado en video por actrices y actores argentinos bajo el título de Carpe diem, algunos apuntes también en la red especifican que no es posible encontrar en la poesía completa de Whitman el mencionado poema.
Pues bien, sea o no, una expresión verbal como esa alcanza a confirmar lo que la titular de la UNESCO dijo.
Hace un par de días hice la misma pregunta que tres décadas atrás me pareció chocante y ociosa…
¿Qué es la poesía?
Las cosas siguen igual, quizá mejor, porque la respuesta que recibí de la especialista decía: Y que mejor que siga el misterio.
Cierto, es posible que, en este específico caso y no en otros, no saber bien a bien que es, sea parte vital de la poesía.
25 marzo, 2021
“La poesía es el infierno y la luz, la belleza y lo harapos de los sentimientos humanos”.
Nadie conoce y conocerá el fin de la poesía.
Saludos Miguel.
25 marzo, 2021
Hola Lolys,
Arte poética de Jorge Luis Bprges
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
25 marzo, 2021
Estoy interesada en el poema de Jorge Luis Borges. Si me pudieras hacer favor de mandármelo. Muchas gracias.
25 marzo, 2021
La poesía es vital, necesaria. Rayito de la luz humana.
24 marzo, 2021
La poesía es el misterio que nos mantiene eternamente enamorados. De aquello que no sabemos que nos hace vibrar y lo sentimos
21 marzo, 2021
La vida es una poesía, lo que siente el poeta es lo que plasma en sus bellas y hermosas letras. Bendita sea la poesía! Enhorabuena Miguel
21 marzo, 2021
Muchas gracias
21 marzo, 2021
La poesía está en la esencia de todas las artes. Gracias por estas reflexiones. Saludos
21 marzo, 2021
Un misterio encierra el significado de una poesía. Dónde cada autor de una poesía da una lluvia de sentimiento que transmite en un juego de palabras.
21 marzo, 2021
Gracias por tu lectura y comentarios Rocío
21 marzo, 2021
La poesía un misterio metido en un espejo!
SALUDOS.
21 marzo, 2021
Saludos Víctor
21 marzo, 2021
Una respuesta completa e incompleta, para poder seguir disfrutando de la poesía en voz de los poetas vivos y leyendo a los poetas ausentes. Para que la vida misma tenga sentido…